Poetas que se masturban
en islas desiertas.
Cruces gamadas impresas
en las almohadas.
Gente que transita
sin prisa ni remedio.
Calles que son llevadas
a los lugares indicados.
Mi vida al revés,
con los pies colgando.
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12 comentarios:
Bécquer no era romático.
¡Y a callar!
Ay, luna fría,
Cuánto anhelo tu blancura.
20 17.
jajaja
me hace mucha gracia el cucarachohomenaje del blog.
Me gusta desde el "gente que transita", tiene mucho ritmo a partir de ahí. El ritmo me lleva por todo el poema. Hiciste un buen final, queda redondo, no hay por donde escapar
Me gusta
Exacto!El ritmo del poema tiene características diacrónicas perfectas. Felicitaciones.
En el blog de Eme leí que te vas a Noruega... Qué pena, yo me voy justo al ladito, a Suecia.
Por unos kilometritos no coincidimos!!!
gg !!
ñuuuu!
a lo francés y sin ´.
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se nos ha colado un hacker
Atisbar
aquel rincón
donde
se quemaba la soledad;
reirse y mear, beber
después y salir corriendo
ante los gritos
de los vecinos.
¿Acaso importaba
no saber
de aquí a una hora
que hacer, por qué?
Ponle al perdido compañía, un traje con corbata, aféitale las patillas,
llévale en coche a la oficina y que coma en restaurantes de tres tenedores cuatro veces por semana. Un apartamento pagado en 300 plazos, Cena los viernes en casa de los suegros,tres pagas extras, un bonus en verano...
Poesía de cartera de cocodrilo.
Caray, vivir con los pies colgando, al revés
parece un afortunado
exilio
de la gran trampa mediatica,
del gran circo.
Pero no, tampoco es tan fácil. Solo a veces
es así.
Me pregunto si el problema de la libertad
es un problema de cliches o de miedos.
Si lo auténtico,
los cojones,
son de que no se somete
o de los que callan
y hacen
lo no reconocible
lo no heróico
lo no osado.
Me lo pregunto
porque sinceramente
no tengo ni
puta idea
de quién ni de cómo.
Me parece
que no hay fórmulas
magistrales
en las farmacias
ni en los poemarios
ni en las paredes
serigrafiadas.
Que cada uno
tiene su camino
inescrito
inseguro
imprevisible
ya me va resultando
menos impreciso.
En fin,
cada año tiene su pastel
y su derrota.
Y nunca se repite,
aunque se parecen
tanto los días
cada uno tiene su afán
y desmemoria.
Bona nit,
Viktor
Tus comentarios siempre ensombrecen aquello que comentan.
Jo.
Gari, este comentario va muy en serio:
deja de engañar a la gente, no cuelgues tus poemas malos. Eres más. Eres mucho más. Eres brillante.
Este poema es una mierda comparado con lo que tiene esta cucaracha.
Cuando salgas a la luz... tiemble Bukowski en su tumba.
pd: cuando algo no me gusta no digo que me gusta, por eso en este poema no me había pronunciado. Después de saber que guardas poemas en "un saco con el símbolo del dolar" no me importa opinar en voz alta. Que todos sepan que hay más!! Mucho mucho mássssss!
pero lo otro lo pongo en blogs de pago, nos ha jodido.
Hola,
soy el director de Hiperión, estamos esperando a leer algún poema suyo para proponerle la publicación de un poemario, pero para ello necesitamos valorar un poco mejor su trabajo.
¿Sería usted tan amable de meter algún poema nuevo, por favor?
Gracias.
Atentamente,
Jose Pérez Martinez.
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